descoser esta historia
apretar con los dedos el hilo de su trama
enredarla en mi pelo
como araña de campo que moviera las piernas
pasarme el peine un día y
cuando no esté tan triste
dedicarte una tarde de memorias de amor...
Nuestro amor de cristales y labios astillados
adicto amor que espera sin mirarse en relojes
que se guarda en las cosas más ínfimas: un broche
un tornillo perdido de caravana vieja
un dibujo una copa
de vino destrozada
que estará en la basura
(y si era amor qué esperan
devuélvanlo
no sirve).
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